Cansado

Estoy cansado.

Cansado de hablar.

Cansado de escribir,

sobre el mismo papel con la misma tinta 

que no es otra que mi sangre.

Cansado de andar por la calle

y ver como eso de ayudar al prójimo

es tan solo una falacia

convertida en un intento de ser verdad.

Cansado del olor de las calles,

porque ahora, y desde no hace mucho tiempo,

cada vez que salgo

no huele a otra cosa que no sea a podrido.

Cansado de las canciones lentas,

de los lentos cansados

con ganas de llorar

 que causan nostalgia.

Cansado de tanta hipocresía,

que si pensáis una cosa id a muerte con ella, 

y no quedéis la chaqueta colgando 

para que la coja quien tenga frío.

Cansado de los que dicen ser feos,

y eso es mentira.

Pues todos somos bonitos por fuera,

y tan solo unos pocos, por dentro.

De los que molestan a los demás para divertirse,

porque no saben que eso no es forma 

de mejorar el mundo.

Estoy cansado.

Cansado de sonreir,

de herir,

de fingir ser feliz,

porque no tengo motivos 

para nada de ello.

Porque sin motivos,

tan solo,

 me canso,

de todo.